Люблю грозу в конце апреля,
вот грянул гром,- секреткой взвыл
Рой припаркованных машин,
И ливень, как брандспойтом смыл
Немногочисленных прохожих,
Своих, московских, и похожих…
Но коротка весенняя гроза,
Минуты,- и она промчалась.
Блестят витрин промытые глаза,
И туча ливнем растрепалась…,
Прочь унеслась,– и вновь светло,
Рокочет в отдаленье гром…
Вот так и в жизни,– все проходит,
Но, sic! гроза кругами ходит.