Терзаю телефонный диск,
пока сознанье спину держит,
пока усталостью не смежит
глаза в ночи, а дрожь руки
мне наконец не подтвердит
затеи этой суицид.
Скрывают длинные гудки
в себе безжалостный ответ:
вокруг - зыбучие пески,
в прошедшее возврата нет.
Куда ищу дорогу… в детство?
Там нет меня - его во мне,
Там карусельное скелетство,
качелям ветер дал разбег.
И предлагает жизнь взамен,
глухой и молчаливый призрак,
того, кто не ответил мне.
А я - заложник конформизма
на обезлюдевшей тропе.