На бедной северной земле
ничто не вырастает кроме
приязни к стихотворной доле,
взращенной на болотной мгле.
В трясине той сокрыта боль,
терзанья, – стонами наружу,
и не отмолишь их божбой,
и скорбью там гранит обрушен.
И прорастают сквозь гранит,
Серебряным отлиты веком,
волной балтийскою напеты,
Санкт-Петербургские стихи.
Тоской иссечена, – Душа,
дрожит на ледяном заливе,
и ветер, Арктикой дыша,
с неё срывает торопливо
метущиеся покрова.
И… догола обнажена,
Душа поэзией дробит
Плиты гранитной монолит…