Кто заточил клинок сребристый,
что на распяленной ладошке,
оставил ясный росчерк жизни,
к запястию продлив дорожки.
Изгиб ветвей, переплетенье
проторенных судьбой путей,
пока неведом, но стремленье
его узнать – сидит в тебе.
Здесь всё – любовная предтеча,
разлуки, встречи, все пути, –
их некто тайный обеспечил
тебе безропотно пройти.
Но всё, сплетенное в рисунок,
не разгадаешь, как не зри,
как не сумеешь ты распутать
всё, что тебе накрутит жизнь.